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puellæ
Gloire à la jeune Hébé ! Son sein de marbre pur
Est frais éclos ; et dans sa grâce inachevée
La maternité dort, pressentie et rêvée,
Comme au clair renouveau germe l’été futur.
Elle rit, elle attend. Son corps à peine mûr,
Où l’immortalité de la race est couvée,
S'incline mollement ; et de sa main levée
Elle tend une coupe à quelqu’un dans l’azur.
