Bon Français, quand je vois mon verre
Plein de son vin couleur de feu,
Je songe, en remerciant Dieu,
Qu’ils n’en ont pas dans l’Angleterre.
J’aime ma vigne en vieux jaloux.
Gare à ceux qui font les yeux doux
Et voudraient caresser la belle !
Mon sel pince le maraudeur,
Mais ne touche pas au rôdeur,
Au sorcier noir qui fait la grêle ;
Quand il s’empare d’un coteau,
C’est comme un loup dans un troupeau.
Bon Français, quand je vois mon verre
Plein de son vin couleur de feu,
Je songe, en remerciant Dieu,
Qu’ils n’en ont pas dans l’Angleterre.
La cave où mon vin est serré
Est un vieux couvent effondré,
Voûté comme une vieille église ;
Quand j’y descends, je marche droit,
De mon vieux vin je bois un doigt,
Un doigt, deux doigts… et je me grise ;
À moi le mur et le pilier !
Je ne trouve plus l’escalier.
Bon Français, quand je vois mon verre
Plein de son vin couleur de feu,
Je songe, en remerciant Dieu,
Qu’ils n’en ont pas dans l’Angleterre.
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PIERRE DUPONT.
