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XXVII
Des lumières dormantes, des lumières silencieuses et comme sans vie glissèrent. Dans les bleus légers des après-midi, dans les soyeuses et fluides clartés d’argent, un hêtre dardait près de la maison une torche écarlate. Les autres, à l’entour, déjà s’éclaircissaient, comme immatériels, d’une molle transparence aérienne. Et celui-là, très vieux, lourd de siècles, nous rappelait le vieillard avec ses yeux clairs d’éternité. Bientôt les hautes voûtes de la chênaie se rouillèrent ; l’orée des avenues s’éclaboussa de laques san-
