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XXIX
Le soir venu, le chirurgien nous mena à un petit hôtel où l’on trouvait du potage, un légume et deux viandes. Le couvert était mis dans une modeste salle peinte en imitation de chêne, avec un quinquet graisseux au plafond : la porte s’ouvrait sur la cuisine et l’on voyait se démener aux fourneaux deux alertes gaillardes à bras nus.
L’odeur de la viande au feu et le grésillement du sang sur le gril complétaient pour nos estomacs délabrés la bonne impression de ces grosses filles rouges enfournant les casseroles et tisonnant le feu sous les marmites.
