quand ils levaient leurs verres, la croix rouge du brassard s’apercevait à leurs bras. On se les montrait.
Un vieil officier d’état-major belge les regardait, les mains dans les poches, goguenard et bougon.
— C’est un peu fort, dit un quidam, indigné.
— Non, répondit-il, c’est naturel. Vous verrez tous les jours ici la même chose. On se donne rendez-vous pour aller voir les morts comme pour nocer après l’Opéra. Les trois quarts de ces porte-brassards sont des viveurs en partie fine avec des Margots en rupture de ban. Histoire de rire. Je vous dis, moi, que c’est naturel.
— Et comment cela peut-il paraître naturel ?
— Très naturel, répondit-il sèchement, tant que vous n’aurez pas modifié l’admirable et détestable convention de Genève.
— Dans quel sens ?
— Dans le sens de la discipline. Fichez-moi une bonne discipline à tous ces gaillards-là, fainéants et désœuvrés, qui viennent chez nous au spectacle, bons à rien qu’à attraper la foire et la migraine, avec des mouchoirs de batiste
