Et il remit la fillette dans les couvertures.
M. le vicaire ayant tourné les yeux vers Jans, vit qu’il était pâle comme les draps du lit et que ses mains tremblaient.
Fleur-de-Blé ferma doucement les yeux et se rendormit ; mais ses petites mains, transparentes comme une porcelaine dans laquelle brûle une veilleuse, continuaient à faire des gestes vagues sur la courte-pointe.
— Du courage, Jans, dit le vicaire en lui posant doucement la main sur l’épaule. Pensez à notre Seigneur qui a souffert la Passion.
Mais Jans, les yeux perdus, regardait son enfant et ne l’entendit pas.
Alors Fleur se mit à remuer doucement les lèvres comme si elle parlait tout bas à quelqu’un qui était de l’autre côté de la nuit ; et à la fin elle prononça ces mots :
— Je suis Fleur-de-Blé, la fille du boulanger Jans qui est sur la place.
Elle se tut un instant et reprit :
— Bonjour… Toujours jouer… Poupées… Merci, madame.
Sa voix était comme une musique de violon très douce, et tandis qu’elle parlait, un petit sourire pâle ressemblait sur sa bouche à un petit nuage clair qui se fond dans le soir. Jans vit son bras mignon sortir des draps et elle salua de la main dans le vide, avec un geste lent qu’elle avait quand elle répétait ses fables et disait : Bonjour, monsieur du Corbeau. Puis, après une demi-heure, Fleur-de-Blé s’éveilla de nouveau.
— Est-ce que saint Nicolas n’est pas encore venu ? demanda-t-elle.
— Non, Fleur, dit Jans, saint Nicolas ne vient qu’à minuit.
