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La plaie lentement se mouvait, une ondulation lente qui ne décessait pas, au milieu des sanies devenues de la vie, avec elle ne savait quoi qui ressemblait à un geste, au geste de cet homme tombé là et cloué à terre du clou indécrochable de la mort.
Elle poussa un cri et s’aplatit sur les mains, la tête dans les herbes.
