(Autant d’écueils, autant de souvenirs funèbres),
Cette voix de la mer, parlant seule aux ténèbres,
Est sinistre durant quatorze heures de nuit.
Et surtout quand on pense aux nombreux équipages
Qui, par les soirs d’hiver, poussés dans nos parages,
Reviennent fatigués d’un voyage au long cours.
Ils ont vu le cap Horn ou les mers boréales;
Mais les cœurs sont restés sur les grèves natales,
Comptant les jours des mois et les heures des jours.
Du golfe de Biscaye aux passes de la Manche,
Le grand Océan sombre est dans sa fureur blanche;
Il ne reconnaît pas les navires errants.
Ceux que nous attendons nous arrivent peut-être,
Et pas un astre au ciel ne daigne reparaître:
Tout le ciel est peuplé d’astres indifférents.
Mais de riches lueurs, vertes, rouges et bleues,
Apparaissent en mer, jusqu’à neuf et dix lieues,
Au marin dans la houle et dans la nuit perdu.
D’où vient-elle si tard, cette clarté bénie?
Est-ce un regard puissant de quelque bon génie ?
Non. — Du bord de l’abîme un homme a répondu.
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Les Charmeuses.
