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Un seul restait songeur parmi les beaux garçons,
Faisant la sourde oreille au bruit des cornemuses
Et ne paraissant guère écouter les chansons.
C’est un grand faucheur brun, d’une fière tournure,
Tout bronzé par le hâle et brûlé du soleil,
Portant comme les rois sa longue chevelure. —
Son œil était fixé vers le couchant vermeil.
Bien des filles passaient, il n’en voyait aucune.
Celle qu’il attendait ce soir-là ne vint pas.
MARGUERITE.
Celle qu’il attendait… est-elle blonde ou brune ?
LE RUISSEAU.
Penche-toi sur mes eaux, tu la reconnaîtras.
