édifices utilitaires, peint la splendeur de ses paysages aériens si variés, le soir, quand l’orage balaie les nuées livides, le matin, quand la chiourme du travail descend à la fatigue sous le tremblotement des becs de gaz encore allumés ? Il a pu être qualifié comme l’auteur de Germinal, de la Terre ou de Lourdes, il est, avant tout, digne du nom de poète de Paris. Jamais la grande ville n’a eu plus grand artiste pour la peindre, plus minutieux historien pour la raconter, plus profond et plus sagace philosophe pour l’analyser.
Zola n’a, cependant, jamais possédé ce qu’on appelle le parisianisme. Il n’avait ni l’esprit gouailleur et sceptique du Parisien d’en bas, ni les goûts d’élégance et les vaines préoccupations des classes hautes. Il ne fut jamais un « homme du monde », ni ne chercha à l’être. Il ne prétendit pas avoir de l’esprit, dans le sens de la blague et des mots drôles ou rosses. Il avait l’horreur du persiflage. Il se montra, à diverses reprises, polémiste violent, redoutable, et, à la fin de sa carrière, agitateur de foules et plus que tribun, sans qu’on puisse citer de lui ce qu’on appelle un « mot » ou une de ces plaisanteries qui blessent mortellement l’adversaire et font rire la galerie. Il fut tout à fait l’opposé d’un autre polémiste, également remueur de foules, Henri Rochefort, avec qui il n’eut de commun que l’horreur des cohues et l’impossibilité de prononcer deux phrases en public. Fuyant les réceptions, déclinant les invitations, s’abstenant des cérémonies, il se confina dans son intérieur, en compagnie de quelques intimes. Chargé de la critique dramatique, pendant deux années, au Bien Public, il se glissait, inaperçu, dans la chambrée familière des premières. Encore, bien souvent, négligeait-il d’assister à la représentation. Il me priait de parler, à sa place, de
