sur des rues où l’herbe pousse. Par crainte des troubles de la place publique et des tumultes populaires, on a relégué l’assemblée nationale française, lorsqu’il s’agit de donner une constitution ou d’élire le chef de l’État, dans la ville morte du grand Roi. Il n’y a nulle utilité à ce que les Facultés de droit, de médecine, et même les lycées d’internes de l’Académie de Paris, soient à proximité des boulevards. À Versailles conviendrait parfaitement ce rôle de cité universitaire. Ce serait l’Oxford et l’Heidelberg français. L’écolier Zola appuie, de son exemple, cette argumentation. Si le lauréat d’Aix, ville paisible, s’était mué en cancre parfait, à Paris, c’est que l’atmosphère capiteuse du milieu produisait son effet accoutumé. Ce n’était pas la fête ambiante qui le troublait, le détournait, mais l’ivresse intellectuelle même de Paris. Le rhétoricien provençal se dégoûtait des monotones et fades occupations universitaires ; il s’abandonnait à ses rêves de gloire littéraire ; il se livrait à des lectures en dehors des « matières » imposées pour le baccalauréat. Dans l’interview, que j’ai indiqué plus haut, et auquel j’aurai plusieurs fois recours, car ayant été publié, sous les yeux de Zola, il y a vingt-huit ans, il constitue un document quasi autobiographique de la plus grande sincérité, l’écolier buissonnier expliqua ainsi son peu d’assiduité et son absence de succès, aux cours du lycée Saint-Louis : … C’est que j’étais déjà lancé dans le mouvement littéraire et que je lui appartenais corps et âme. Je délaissais mes classiques pour lire avec avidité Montaigne, Rabelais, Diderot et Hugo… Ah ! Hugo ! j’étais fou de lui ! Cela vous explique que, contrairement à ce qu’on a affirmé, je ne sois pas bachelier. Est-ce pour la même raison que
