anéanti sur son coussin, semblait ne pas encore avoir recouvré la pleine possession de lui-même.
— Eh bien ! Régine !… À quoi penses-tu, mon vieux camarade ?…
Régine sursauta.
Il répondit à cette question par un soupir qui renseigna suffisamment le procureur impérial sur la nature des pensées de « son vieux camarade », car Sinnamari répliqua à ce soupir comme il eût répondu à une phrase nettement explicative.
— Tu es fou ! souffla Sinnamari. Que crains-tu ? Tu vieillis, mon cher !… Qui m’a fichu une pareille poule mouillée ?… C’est ce roi d’opérette qui te produit un semblable effet ? C’est ce fameux R. C. qui te « coupe le sifflet » ? Remets-toi, je t’en prie… nous approchons du Palais, et je ne tiens pas à ce que l’on te voie descendre d’un fiacre en ma compagnie, avec cette figure d’enterrement !… Tu te porterais mieux si tu revenais de l’enterrement de Desjardies, hein ?
— Tais-toi !… Tais-toi !
— Qu’importe, après tout, que Desjardies vive, pourvu que Lamblin ne soit pas ressuscité !
— Ah ! Tais-toi ! supplia encore Régine en frissonnant.
— As-tu vu la figure de Philibert Wat, quand la fille de Desjardies nous racontait sa petite histoire ? En voilà un à qui il faudra que je parle « dans le blanc des yeux » avant deux fois quarante-huit heures… S’il s’imagine que la Providence a suffi pour le débarrasser d’un Didier… et d’un Lamblin !…
— Prends garde, Sinnamari !… On pourrait t’entendre…
— Malheur à qui pourrait me comprendre, Régine !
Et Sinnamari leva le poing comme s’il allait frapper, et sa face ardente livra toute la joie mauvaise qui le transportait à l’idée de la bataille… Régine, effrayé, le regardait… il avait la figure d’un assassin héroïque.
— Calme-toi, Sinnamari ! Tu avais cette figure-là le jour où…
— Le jour, acheva Sinnamari en ricanant, où Desjardies a tué Lamblin !… Allons bon ! Voilà que tu vas te trouver mal !… Décidément, il n’y a rien à faire avec toi ! Je ne travaillerai plus qu’avec Eustache Grimm. En voilà un que rien ne trouble ! As-tu vu quel appétit il avait cette nuit ? Il n’a lâché ses gélinottes que lorsque la Desjardies s’est mise à parler de Didier…
— Didier… soupira Régine.
— Dame ! s’exclama le procureur… on a chacun le sien… Il a « son Didier », comme nous avons « notre » Lamblin.
Régine se souleva, et d’une voix rauque :
— Je te défends de parler ainsi. S’il n’avait dépendu que de moi…
— S’il n’avait dépendu que de toi, mon vieux Régine, le gouvernement serait foutu !
