Dans trois cents ans
... Henny ne s’expliquait pas très bien ce que c’était que cette barre d’acier ou de fer, toute rouillée, rectangulaire, avec de singuliers bourrelets des deux côtés, en bas et en haut, que Pousse, le forgeron, venait de jeter sur son feu de charbon de bois. Saisissant un fragment de cette barre dans de fortes pinces, un des fils de Pousse le tournait et le retournait, déjà rougi, avant de le cisailler. Son jeune frère, debout près d’un soufflet antique, en cuir rapiécé, activait le feu.
La femme de Pousse entra avec un seau d’eau : presque aussi grande et forte que son mari, les seins ballant dans un espèce de sac de chanvre, son seul vêtement, les pieds nus dans des sabots.
— C’est bien, dit le forgeron, mets ça par terre.
Il aspirait l’air, prenant son marteau. Mais, le reposant :
