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L’air : D’un bouquet de romarin.
Née pour être une putain,
J’en fis bon usage,
Et cela le noir destin
Fit mon esclavage.
N’est-ce pas sur un bon ton,
Bien mettre à profit mon con,
Et paroître sans façon
Toujours encore sage.
Air : De suite.
Je n’veux plus danser,
Car je ne suis plus étroite ;
Je n’veux plus danser,
Qu’on ne veuille décharger.
Amans, armez-vous,
Je m’attends au jeu des piques.
Amans, armez-vous,
Je foutrai comme vous.
(On reprend si l’on veut)
