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Or sus, sans me faire prier,
A mon gousset je fus fouiller,
Et tout aussi-tôt ma coquine,
D’un coup de main flatta ma pine,
Et puis levant son cotillon,
M’exposa sa motte et son con.

L’Abbé, dites-moi votre goût ;
Monsieur branle-t-il, ou s’il fout ?
J’ai le poignet d’une Princesse ;
Je sais branler à la Duchesse.
Si vous voulez me foutre en cul,
C’est encore un petit écu.

Ce jour-là de mauvaise humeur,
Je choisis le con, par malheur.
Hélas ! pour près d’une pistole,
Je m’en fus avec la vérole.
Que maudit soit mon noir destin,
Et qu’au foutre soit la Putain.

« Reviens me voir sans danger ;
» Dis-moi, fais-je bien décharger ?
» Là, que dis-tu de ma croupière,
» Du mouvement de ma charnière ?