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CE A QUOI ON NE S’ATTEND PAS,
CONTE.
Eh vîte un lavement, vîte, Docteur Pancrace,
Ou ma maîtreſſe va mourir !
L’Apothicaire d’accourir,
Et de ſe mettre face à face
Pour opérer. — A l’aſpect du beau cul
De la belle malade,
Pere Cartaut faire incartade,
Et le pharmacopole en ſentir la vertu.
Soudain il prend le change ;
Et, dédaignant le canal de l’anus,
Enfile droit le ſentier de Vénus,
Qu’il gratte comme un ange.
La belle, au mouvement,
Sentit bien la mépriſe ;
Oublia ſa colique, &, dans certaine criſe,
Combien… Monſieur… prend-il par
