Lorsque tout rit, pleurerai-je toujours.
Sur moi jette un regard propice ;
Ne m’oublies point en ces lieux.
Souvent on corrige le vice
En pardonnant aux vicieux.
Mais quand même il seroit possible
Que l’on me revit à Cypris,
Quand je serois incorrigible !…
Qu’est-ce qu’une putain de plus dans un Paris.
Frère Frapart, en un réduit bien clos,
Par un matin, à gentille tourière,
En vrai béat, refait par le repos,
Insinuoit sa cheville ouvrière.
On sonne alors : ah ! contretems maudit !
Foin de la cloche, et de qui la fondit,
S’écrie Agnès, en doublant la croupière.
Le pénaillon, qui plus fort se raidit,
Piquant des deux pour finir sa carrière,
Serre la sœur, et prêt à faire feu :
Parbleu, dit-il, tu t’étonnes de peu,
Laisse sonner et répond du derrière.
