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DE M. DES ROCHES.
Par l’éfort de ſa lance.
Courte d’argent & de raiſon,
Ie veut bâtir vne Maiſon,
Et trouuer vne bourſe,
En creuſant vn vieux Fondement,
D’vn miſerable bâtiment,
Qui n’a poins de reſource.
La fieure tient mon cher ſouci,
Ie langui de la fieure außi,
Mon Mari d’vn caterre,
La maladie â pris acces,
A Medecins, Iuges, proces,
Trois pestes de la Terre.
Au lieu de manger & dormir,
Le plaint, le pleur, & le gemir,
Me ſeruent de viande,
Ie n’oy qu’vn propos ennuyeux,
Ie n’ay qu’vn penſer odieux,
Qui maitre me commande.
Mes maux ſe ſuiuent de ſi pres,
Que du ſeul funeſte cypres,
Maintenant i’ay enuie,
