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Au lieu de ris ce sont des larmes,
Maître Apollon a des choux-fleurs :
D’une superbe gonorrhée,
Junon aussi se plaint ad-hoc,
Mars souffre d’une blennhorrée,
Momus a des crêtes de coq.
Minerve même est allitée,
Et l’onguent gris en friction
De son affaire, hélas gâtée !
Fait déguerpir les morpions,
Le rob anti-siphilitique,
Est le nectar journalier,
Momus aussi devient étique ;
Esculape est chez Cullerier,
Pluton se damne, et souffre, et jure
Son gland est gros comme mon poingt,
