Cette enfant était de Paris,
Dont les filles sont fières,
Et se choisissent des maris,
Quelquefois sans leurs mères.
Et, pour connaître mon amour
Ou mes habits de Pâques,
Ou, pour me payer de retour,
Nous devions nous trouver autour,
Tout autour, de la Tour
Saint-Jacques.
Vers ce temps, la Tour n’avait pas
Robe de blanche pierre,
Ni la traîne et les falbalas
Que lui fait son parterre ;
À ses pieds, — poudreux et meurtris, —
Des huttes et des halles,
Et dans son grand corps noir ou gris
On y fondait des balles :
Mais je l’aimais ! J’aimais l’amour
Et mes habits de Pâques !…
J’adorais ce triste séjour,
Puisqu’elle m’attendait autour,
Tout autour, de la Tour
Saint-Jacques.
J’en fis à peine le chemin,
Ma beauté vint de suite ;
