bien, son étoupe ! Pourtant Trott a un peu pitié d’elle : si personne ne l’a avertie, peut-être qu’elle ne sait pas que c’est mal.
Mme de Grèbes descend l’allée. Trott ne peut se détacher d’elle. Il se met à trottiner parallèlement dans le petit sentier que les buissons de lauriers rendent invisible. Elle ne le voit pas, mais lui, il la voit très bien. Il ne la perd pas des yeux. Il a une crainte vague que tout à coup elle se décroche un bras ou crache son râtelier.
La voilà qui s’arrête. Elle promène un regard circulaire autour d’elle et ne voit personne. Alors elle plonge sa main dans sa poche… Pour sûr elle va se dévisser.
Mais non ; elle a sorti quelque chose qu’elle frotte sur ses sourcils. Puis elle tire encore quelque chose et le frotte sur ses lèvres. Ses sourcils sont devenus plus noirs
