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ces cœurs ? Vous n’étiez alors, ô sept cents, ni droite, ni gauche, ni majorité rurale, ni suffrage des villes, mais un seul et même Versaillais raidi contre l’ennemi commun, le prolétaire. Et quand Paris râlait, pendant les mitraillades, comme tu te dressais d’un seul bond, Caligula aux sept cents têtes, pour crier d’une voix commune : Honneur à ceux qui massacrent Paris !

Union d’un jour, Sainte-Alliance éphémère ! C’est qu’après la victoire, il a fallu se dire : Qui régnera sur ce sol dévasté ?

Qui distribuera les cordons et les grades ? Qui nommera les trois cent mille fonctionnaires ? Parmi tant de vautours, lequel aura le droit de fouiller à lui seul le flanc immortel du pays ?

Et les confédérés de la veille se ruant ensemble à la curée, ont rencontré leurs griffes et leurs dents. Les vieilles haines assoupies se sont redressées, les vieilles amitiés se sont brisées comme verre ; la lutte pour le butin a commencé.

Les intrigues de couloir, les perfidies de commission, les chausse-trappes de comités sont leurs manœuvres parlementaires ; les vociférations, les injures, leur rhétorique. Dans cette assemblée qui a livré la pudeur et la fortune françaises, il n’y a rien de français, ni le langage, ni les cœurs.

Mais ils ont résolu de vider leur querelle et la