ses habits de bagnard. Il caressait un chat. C’était Compart. Compart était un bon sujet. Voilà quarante jours, au Diable, il tua un camarade qui lui avait volé trente-cinq francs. Sitôt après, Compart devint fou. Il ne parle plus que de sa fille qu’il eut à Paramaribo, en évasion.
— Eh bien ! me dit-il, vous irez là-bas, à Paramaribo. Vous verrez ma petite-fille. C’est dans la troisième rue.
Et me montrant son matricule.
— Prenez mon numéro. Dites-lui bien mon numéro. C’est un très bon numéro.
Aousset, au numéro 14, se promenait comme une bête, tout nu, à quatre pattes dans sa cellule. Un baquet rempli d’eau sale attendait dans un coin.
— Alors, il boit toujours de l’eau sale ?
— Plus elle est sale, plus il se frotte le ventre, dit l’infirmier.
— Aousset, on va te mettre de l’eau propre.
On fit mine de lui enlever son baquet. Mais il rugit et montra les ongles.
Voici le numéro 22. Quand nous approchons, il lève le doigt et, confidentiellement :
— Un petit pigeon est venu ce matin et m’a dit : « il faut manger ». Alors je vais manger.
— Donnez-lui une boîte de lait.
Trabot, Sénégalais, est assis sur sa planche. Il tresse des lianes avec une rapidité prodigieuse et parle haut, très haut. Il parle ainsi depuis un an
