Une claque retentit. Mme Marie, sans raison, vient d’assommer la calculatrice.
— Je vous mettrai la camisole, dit la sœur.
Mme Marie, en manière de moquerie, imite sa victime : 33, 240, dix, mille, milliard ! brrr ! brrr !
Plusieurs sont camisolées et attachées sur le lit. Si elles avaient la force surhumaine de se remettre sur pieds, elles marcheraient le lit fixé au dos. Elles écument.
L’horreur est au milieu de la salle : c’est un baquet et sans chasse d’eau encore ! Le baquet ne chôme pas, cinq ou six folles sont autour et s’y disputent une urgente priorité. Dans une dernière bagarre, le baquet est renversé. Pieds nus, elles continuent de mener là-dedans leur farandole.
C’est le cancan du tout-à-l’égout.
Deux heures du matin : une cour. Nos pas résonnent sur les dalles. Soudain, sortant comme du mur, une voix :
— Monsieur le doqueteur ! Monsieur le doqueteur !
— C’est la voix de la petite d’avant-hier, dis-je ?
