— Une haine, monsieur l’agent principal,
plus forte que ma douleur.
Un dimanche, dans un détachement de la province d’Oran.
Les détenus avaient récemment joué la vie du sergent-major aux cartes. Le sergent-major, quoique n’étant pas invité, avait, par bonheur, gagné la partie.
Ils étaient assis contre un mur, le derrière dans la poussière.
Un tirailleur gardait le lot. Il me prit pour un vigneron du domaine.
Je me présentai dans les règles. C’est un préambule important. C’est même le plus rude de la tâche. S’il s’agissait de s’amener et de dire : « Bonjour les gars, parlez le cœur sur la main », ce ne serait plus du travail, mais du plaisir. Je veux dire que ce serait plus commode. Il faut dire : « Je viens pour les journaux de Paris. C’est pour que ce qui se passe ne se passe plus. » Alors ils rient
