Deux Bretonnes !
— Moi aussi, fit une rousse.
Alors trois Bretonnes. Une, deux, trois, quatre, cinq, six Parisiennes. Une Alsacienne. Deux Niçoises. Une de Compiègne. Pourquoi de Compiègne ? L’été, la forêt, l’occasion, les beaux automobilistes.
— Eh ! oui, fait-elle !
C’est la plus fine.
— Alors, comme ça ? de Compiègne à Rosario ?
— Oh ! pas tout de suite.
— Combien de temps ?
— Trois mois !
— Contente ?
Pas trop. Enfin ! suffisamment. Alors tant mieux.
Quatorze Françaises qui gagnent chacune de quinze cents à deux mille francs par jour.
Elles sont riches ?
Elles n’ont pas le sou ! Patron d’un côté, maquereau de l’autre !… Elles sont idiotes alors ? Elles sont ce qu’elles peuvent !
— N’est-ce pas, la Bretonne ?
— Oui, Monsieur !
— Ça va ! me dit Robert le Bleu. Il ne suffisait que de se montrer. Je ne la vends pas encore cette
