L’un de mes compagnons l’appelle. L’assassin vient s’asseoir à notre table, dans la rue, sur le seuil d’une épicerie. Il commande un verre d’eau.
— Regrettez-vous Sofia ?
Il peut y retourner en toute tranquillité, fait le compagnon.
— On est bien, ici, répond l’exécuteur.
— Demandez-lui s’il n’a pas de remords.
— Il ne comprendra pas la question.
— Enfin, un petit remords.
L’homme renvoie : « Je suis Macédonien ! »
En effet, rien ne semble bouger au fond de sa conscience.
— Permettez, me dit l’interprète. Vous n’avez pas encore exactement situé notre position morale. Nous travaillons pour l’idéal. Un feu intérieur maintient toujours notre sang à une haute température. Le remords ne peut être la suite de nos actions, puisque l’action accomplie, nous sommes encore tous persuadés qu’il en faudra commettre beaucoup de semblables avant d’atteindre le but recherché.
Le manœuvre avait-il pensé si loin ?
