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MARSEILLE, PORTE DU SUD
Il partira quand même, mais il est défrisé.
Cette petite dame trouve que ça remue déjà.
— Qu’est-ce qui remue ? lui renvoie son mari qui se sent les pieds bien à plat.
— Je te dis que ça remue.
L’homme aux pieds bien à plat hausse les épaules et monte au bar. Je le connais. Il y restera jusqu’à Saïgon.
Officiers, garçons, femmes de chambre qu’à défaut l’on trouvera belles au dixième jour de mer, tous sont devenus des oracles. Les yeux dans les yeux, les clients les interrogent sur le temps. Ils répondent toujours la main sur le cœur. Ce n’est pas signe de mal de mer, mais de franchise.
— Alors, monsieur l’officier, vraiment, monsieur l’officier, vous croyez que l’on pourra danser ce soir ?
