IX
CHEZ LE DIEU DE LA BROUSSE
Au bout de la brousse, il y a le commandant.
Il faut entendre la chose comme je vais vous l’expliquer.
La brousse est un champ sans fin, non planté d’arbres, mais, semble-t-il, de martinets le manche en terre et les brins épanouis en fusée.
C’est le pays du père Fouettard !
Soudain, après deux cents kilomètres, barrant la route : une maison.
La maison est si bien au milieu qu’une auto mal élevée n’aurait qu’à continuer droit son chemin pour se trouver dans la salle à manger.
Il ne resterait plus qu’à dire au locataire :
« Montrez-moi le menu ! »
Le locataire est un administrateur. Cet administrateur est civil. Les nègres l’appellent : « Ma commandant ».
La brousse a autant de bouts qu’elle a de commandants.
Entre chacun de ces bouts, il n’y a générale-
