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UN SOIR QU’IL NEIGEAIT
À Maurice Talmeyr.
Nous étions entrés entendre le père Monsabré à Notre-Dame.
Le sermon venait de finir dans un bruit sec de petits bancs et de chaises renversées, les auditeurs se levaient ; c’était maintenant dans une rumeur confuse de chuchotements et d’apartés déjà moins contenus, un traînassement de pieds vers les portes, un brouhaha d’armée en marche.
Dehors, la voix des camelots s’enrouant à crier le sermon de la soirée s’était tue ; leurs boniments féroces (achetez la Chasteté, achetez le Célibat, la dernière conférence du R. P. Monsabré) leur parade éhontée de marchands de contremarques vendant le paradis s’étaient brusquement apaisés dans la tiédeur ouatée de la neige floconnant devant la cathédrale.
