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C’est un soupir, c’est une caresse
Leur démarche ailée.
Ils ont aimé cette chasseresse
Dans l’ombre étoilée.
Ils ont moulé leur col à son ventre,
À son dos leurs plumes,
Et longuement se glissent vers l’antre
Comme un vol de brumes,
Vers l’antre bleu des fleurs nuptiales,
Des fleurs fraternelles,
Où s’abandonnent les cheveux pâles
Mêlés dans les ailes.
besnard pinxit.
