Cette page a été validée par deux contributeurs.
27
LE MIROIR DES JOURS
Les oiseaux — ces païens gentils — tressent leurs nids
Et pondent sans repos de petits œufs fragiles !
Et les brises de mai qui passent sur les villes
Ont des frémissements de fraîcheur impunis !
C’est dimanche. Au pignon la girouette tourne
Comme un jour de semaine ordinaire, et l’on voit
À la fontaine un chien libre-penseur qui boit !
Et des hommes méchants font du pain, qu’on enfourne
L’eau coule, l’herbe pousse, et la sève au tronc vieux
Monte, et l’amour, dans l’ombre, ainsi qu’hier, tressaille
L’horloge va son train et la terre travaille !
C’est dimanche, et la fleur fleurit !
— C’est scandaleux.
