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la salle. Des soubresauts violents le découvrirent, et son ventre se montra, vert de pourriture. Il râlait : « La Gloire ! la Gloire ! » et il mourut en pressant sur sa bouche la grappe sèche du raisin. —
Il se tait. L’eau frappe les arches comme une cloche de deuil. Les nuages l’étouffent. La vie est morte. Les berges, le fleuve, les peupliers, ont une attitude raide d’éternité de silence ; son sang ne bat plus qu’imperceptible, léthargique.
Ils s’en vont la tête basse, courbés sous des siècles. Ils suivent une route caillouteuse, déserte. Et dans la crispante blancheur de la route coupée de bandes nettes, noires ainsi qu’un voile mortuaire, il se rémémore.
