CONTE VI
L’Arbre de science.
Une alerte et tendre novice,
On la nommait la sœur Dorice,
Crainte du froid, se fit couvrir au lit,
Par un grivois qui portait un bon vit.
Ce n’était qu’une bagatelle :
Peut-on toujours être pucelle ?
L’abbesse, je ne sais comment,
S’aperçut que sa pauvre cotte
Se relevait sur le devant.
— Oh ! dit-elle, l’on a tâté de la culotte ;
Je le saurai. L’on appelle la sœur.
— Parlez, ma fille, ouvrez-moi votre cœur :
Quand vous marchez, vous écartez les fesses,
Et vous n’allez que difficilement.
Avez-vous engainé le joyeux instrument
De quelque brave, et reçu ses caresses ?
Dites le fait. — En vérité, madame,
Je le dirai du meilleur de mon âme.
Ce bon monsieur deux fois s’est retiré ;
Mais j’avais lu dans nos plus saintes feuilles :
Bonum est omnia scire.
Si j’ai des fleurs, je veux que tu les cueilles,
Ai-je dit à mon amoureux :
Et quatre coups ont amorti nos feux.
