son cœur. Il la traitait avec une politesse grave qui ne se démentait jamais. Madame Octave, piquée au jeu par ces procédés, sentit se rallumer une passion que son mari éprouvait en secret. Elle employa vis-à-vis de lui toutes les ressources de la coquetterie :
« Prenez garde, Félicité, lui disait-il quelquefois, c’est ma vie que vous jouez. »
Enfin, il se laissa séduire et se livra à un sentiment qui avait toujours régné exclusivement dans son cœur. Quelques mois de bonheur le dédommagèrent de longues années de souffrances. Madame Octave suivit son mari et son fils aîné dans la garnison où tous deux servaient dans le même régiment. Malheureusement, il s’y trouvait aussi un jeune officier, camarade du fils, qui l’amena chez sa mère. Octave s’en offusqua, à trop juste titre, il faut l’avouer. Il obtint de changer de régiment, et voulut que madame Octave quittât la garnison. Sous prétexte que son fils y restait, elle voulut y passer l’hiver ; Octave s’y opposa, il y eut une scène assez vive entre eux. Pour la première fois et la seule fois, il lui adressa quelques reproches fondés sur les soins qu’elle avait pris pour le ramener à elle.
Il revint seul à Paris, loua un appartement tel qu’il savait devoir lui convenir le mieux, s’occupa à l’arranger avec les soins les plus conformes à ses goûts. Il l’engagea plusieurs fois à s’y rendre ; elle s’y refusa constamment. Enfin il lui écrivit que, si elle n’était pas à Paris avant six heures tel jour, elle s’en repentirait toute sa vie. Elle n’arriva pas, et, à neuf heures, Octave se précipita dans la Seine. On le retrouva les mains fortement jointes ; il nageait parfaitement, mais, décidé à périr, la volonté l’avait emporté sur l’instinct qui porte à se sauver.
Madame Octave fut abîmée de douleur et de remords ; elle se retira dans un couvent. Je l’ai vue dans sa cel-
