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Et tous ceux qu’au milieu de tortures sans nombre
Les cachots de l’Église étouffèrent dans l’ombre.
Les yeux levés au ciel, le pardon dans le cœur,
Tous disaient en mourant : « Mon Dieu, pardonne-leur ! »

Ceux-là, libres et fiers, race de Prométhée,
Gardaient sur l’échafaud leur colère indomptée,
Et pour leur testament léguaient à l’avenir
Un glaive avec ces mots : « Vivre libre ou mourir ! »
Mais en vain ils cherchaient dans la foule endormie
Une larme, un regard, une parole amie ;
Le peuple abandonnait ses défenseurs mourants
Et revenait baiser la main de ses tyrans.
Les martyrs répondaient à l’insulte, à la haine,
En lançant vers le ciel des tronçons de leur chaîne,
Et mouraient en chantant l’hymne de liberté,
On répétaient tout bas : « Sainte simplicité ! »

Et toujours, cependant, ainsi qu’avant l’automne
Tombent les épis mûrs quand la faux les moissonne,