Ne crains pas l’avenir, toi dont les mains sont pures,
Ô dernier défenseur d’un culte déserté,
Qui voulus porter seul toutes les flétrissures
Du vieux monde romain, et couvrir ses souillures
Du manteau de ta gloire et de ta pureté.
En vain tes ennemis ont voué ta mémoire
À l’exécration des siècles à venir ;
Le glaive est dans tes mains : l’incorruptible histoire
Dira ce qu’il fallut à l’amant de la gloire
De force et de vertu pour ne s’en pas servir.
La Fortune rendra blessure pour blessure
À ces peuples nouveaux, aujourd’hui ses élus,
Quand leurs crimes aussi combleront la mesure.
Mais mille ans passeront sans laver son injure,
Car Némésis est lente à venger les vaincus.
Ô César, tu mourras sous une arme romaine.
La tardive Justice un jour effacera
Ce surnom d’apostat que te donne la haine ;
Mais le monde ébranlé dans sa chute t’entraîne,
Et ton culte proscrit avec toi périra.
