LE TRIOMPHE DU REVE
vert sans bruit la porte du salon, apportait le plateau ; elle glissait, plutôt qu’elle ne marchait : mains pâles et longues, visage affûté en croissant de cire, chignon roulé en huit sur le sommet du crâne, peignoir blanc à basque, jupe d’indienne grise qui bruissait doucement derrière elle en balayant le parquet. Elle déposa les rafraîchissements sur le guéridon au tapis de crochet et vite disparut, aspirée par la porte, qu’elle referma : la chatte Minoute eût pu bondir vers la cour, en danger de perdition.
Tout en servant le grog. Monsieur Timothée reprit :
— La maison Johnson, avez-vous dit ? Tenez, mon ami, cela me rappelle un détail pittoresque que vous pourriez épingler à votre chapitre — en camouflant les noms, bien entendu.
L’épicerie Chéville & Sermoise, vous savez, en 1907 elle était à ses débuts.
