DES HISTOIRES
Avec cette inconsciente habileté que nous pratiquons tous pour découvrir des mobiles nobles à nos actions les plus petites, elle décida que, puisqu’elle vivait, le reste de sa vie serait consacré à faire connaître le chef-d’œuvre de Père, à en assurer la légitime irradiation. Il lui semblait que Père même lui dictait ce propos.
Chocra traîna jusqu’à la varangue la caisse faite de planchettes retournées, mal ajustées. Déjà la poussière avait commencé son œuvre et sur l’étiquette l’adresse se lisait à peine : « Monsieur A. Timothée, Mahébourg ».
Les larmes aux yeux, Mademoiselle Angéline songe aux noms qui s’effacent aussi, sur les tombes : la poussière, la mousse ; quelques jours, quelques courtes années…
Elle hésite. À quoi bon, à quoi bon, mon Dieu !
