Dans cette débauche mesquine,
Sans couleur et sans dignité,
Qui commence et qui se termine
Par un gros rire sans gaîté,
Entre le vieux chanteur bohème,
Au crane luisant, au poil gris :
Il regarde le buveur blême,
L'air indulgent et point surpris.
Dans cette jeunesse énervée,
Le plus jeune, c'est le vieillard.
Il a la tournure achevée
D'un homme qui croit en son art.
L'art pour lui, c'est la chansonnette
Car il aime à flatter les goûts
De mademoiselle Musette.
O Musette, où donc êtes-vous ?
Quand il va chanter à sa guise,
Sa main tire soigneusement
Du vieux fourreau de toile grise
Sa guitare, vieil instrument.
Il n'a pas la voix trop mauvaise
Elle est basse avec des tons durs.
L'accompagnement suit à l'aise
En accords indigents mais sûrs.
La tête du vieux est charmante
De dédain bienveillant et bon :
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