commence à faire froid et triste, et il n’y a encore personne. J’ai quitté Cannes avec un temps admirable qui est allé toujours grisonnant devant moi à mesure que je m’avançais vers le Nord. Plaignez-moi : j’ai acheté un lustre à Venise qui m’est arrivé avant-hier avec trois pièces cassées. Le juif qui me l’a vendu s’est engagé à me remplacer la casse ; mais quel moyen de le contraindre ? Je n’ai pas encore pu m’habituer à dormir dans mon lit. Je suis étranger ici et je ne sais que faire de mon temps. Tout serait fort différent si vous étiez à Paris.
J’ai rapporté de Cannes cette bête étrange, le prigadion, dont je vous ai fait le portrait. Elle est vivante, mais je crains que vous ne la trouviez plus de ce monde. Cela vit de mouches, et les mouches commencent à manquer. J’en ai encore une douzaine que j’engraisse. Mes amis m’ont trouvé maigri. Il me semble que je suis un peu mieux de santé qu’avant mon départ.
