Ô désespoir, ô désespoir ! Zoé (c’est ma femme), étendue Sur un sofa, jambe tendue, Tristement gémissait un soir ! N’était-ce pas une migraine Ou quelque névrose inhumaine ? Hélas ! c’était bien pis encor, Pis que la mort, je vous assure : La pauvre enfant souffrait d’un cor, Ayant mis étroite chaussure. Ce n’était pas un cor banal, De ces cors qui ne font la guerre Qu’aux extrémités du vulgaire : C’était un cor phé-no-mé-nal !
