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Je sens une angoisse mortelle :
Nous aimait-elle,
Celle dont l’amour put si vite se glacer ?
N’étaient-ce que paroles vaines,
Ou, dans ses veines,
Circulait-il un feu qui sut trop s’apaiser ?
Aux premiers froids, cette hirondelle
Trop infidèle
Sur un autre arbre en fleurs vole pour se poser.
