obtenu, au Salon de Paris, un succès inattendu, qui avait mérité à son auteur l’attention de ses compatriotes. Puis…
Il en était là de ses réflexions, quand on frappa à la porte.
— Entrez ! cria-t-il, croyant à une visite de modèle.
Il y eut une petite hésitation, puis un joli frou-frou de soies et de jupes ; il se retourna vivement, et un éblouissement le força à s’appuyer contre un meuble. Un instant après il était aux pieds de la femme qui venait d’entrer ainsi — à deux genoux, comme un dévot devant la madone, les yeux levés, les lèvres murmurantes :
— Ma reine ! ma reine !… Il ne pouvait dire que cela.
C’était la baronne Véra de Schneefeld.
— Grand enfant !
Elle riait, en lui disant du geste de se lever, mais il y avait un frémissement presqu’imperceptible de ses lèvres, un feu dans ses yeux ; elle était heureuse, elle se savait gré à elle-même d’être émue.
— Il y a si longtemps… murmurait le peintre, baisant les petites mains, dégantées exprès.
— Eh bien, et hier soir ?
Ils étaient assis maintenant, l’un contre l’autre au milieu du désordre de l’atelier.
— Cela, c’était le supplice. Vous voir ainsi au
