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SONNETS.
VIII
[POUR LA MÊME]
1608
Il n’est rien de si beau comme Caliste est belle :
C’est une œuvre où Nature a fait tous ses efforts ;
Et nostre âge est ingrat qui voit tant de tresors,
S’il n’éleve à sa gloire une marque eternelle.
La clarté de son teint n’est pas chose mortelle :
Le baume est dans sa bouche, et les roses dehors ;
Sa parole et sa voix ressuscitent les morts,
Et l’art n’égalle point sa douceur naturelle.
La blancheur de sa gorge éblouït les regards ;
Amour est en ses yeux, il y trempe ses dards,
Et la fait recognoistre un miracle visible.
En ce nombre infiny de graces et d’appas,
Qu’en dis-tu, ma raison ? croy-tu qu’il soit possible
D’avoir du jugement et ne l’adorer pas ?
