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A Baudelaire
a Dame étrange et docte à qui tu murmurais,
Parce qu’elle savait être belle et se taire,
La douleur et l’orgueil de ton soin solitaire
Et chaque soir, hélas !, plus mornes tes secrets,
En larmes, sur la dalle unie et sans degrés
Qui marquait tristement le sol dépositaire,
S’est assise, des ans, avec leur ombre à terre,
Regardant croître l’if et grandir le cyprès.
La Poësie en deuil aime les tombeaux nus
Mais l’heure, le réveil et les pas sont venus…
La cendre enfin tressaille au nom qui se diffuse ;
Et, pour sonner ta gloire à qui pleura ta Mort,
Celle qui fut l’amante est maintenant la Muse
Qui d’un geste de bronze embouche un buccin d’or !
Henri de Régnier
