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Éteintes ! — éteintes sont les lumières — toutes
éteintes ! et, par-dessus chaque forme frissonnante, le
rideau, drap mortuaire, descend avec un fracas de
tempête, et les anges, pallides tous et blêmes, se levant
se dévoilant, aſffirment que la pièce est la tragédie
l’Homme et sôn héros le Ver Vainqueur.
Mais voyez, parmi la cohue des mimes, faire intrusion une forme rampante ! Quelque chose de rouge sang qui sort, en se tordant, de la solitude scénique ! Se tordant — se tordant, avec de mortelles angoisses les mimes deviennent sa proie et les séraphins sanglotent de ces dents d’un ver imbues de la pourpre humaine.
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