es cieux, ils étaient de cendre et graves ; les
feuilles, elles étaient crispées et mornes — les
feuilles, elles étaient périssables et mornes. C’était
nuit en le solitaire oOctobre de ma plus immémoriale
année. C’était fort près de l’obscur lac d’Auber, dans
la brumeuse moyenne région de Weir — c’était là
près de l’humide marais d’Auber, dans le bois hanté
par les goules de Weir.
Ici, une fois, à travers une allée titanique de cyprès, j’errais avec mon âme ; — une allée de cyprès avec Psyché, mon âme. C’était aux jours où mon cœur était volcanique comme les rivières scoriaques qui roulent — comme les laves qui roulent instablement leurs sulfureux courants en bas de l’Yanek, dans les climats extrêmes du pôle — qui gémissent tandis qu’elles roulent en bas du mont Yanek dans les régions du pôle boréal.