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Des souvenirs d’horreur, un orage qui tonne…
Et pourtant, ce matin, sa gaîté carillonne.
Sa voix n’est plus un glas, mais un alléluia :
Faut-il rester de fer, quand le bronze pardonne ? »
La vieille cloche accourt du pays fou. Là-bas,
Elle a vu l’incendie allumer les isbas
Et sa robe d’airain porte un accroc de bombe.
Son vol d’oiseau pesant fait une ombre en passant ;
L’homme voit sur sa table une chose qui tombe :
Un œuf rouge, arrondi comme un caillot de sang.
L’œuf roule sur la carte et sa rondeur qui bouge
Empourpre, tour à tour, du nord-est à l’ouest,
Les pays où s’étend sa large tache rouge.
L’homme veut l’arrêter ; il n’y parvient. Il est
