— Pas possible ! Le ministre ?
— Non, pas le ministre.
— Le peintre, alors ?
— Non plus. Je parle de Théodule Ribot, le philosophe, ou plutôt le psychologue.
— Ah !
— Vous n’ignorez pas qu’il a expurgé la science psychologique de l’intellectualisme dont l’avait imprégné son séjour trop prolongé dans les bras de la Philosophie.
— Vraiment ? Elle avait séjourné si longtemps dans les bras… ? Enchanté de l’apprendre, mais, pour le moment c’est à une autre union, moins immatérielle, que je m’intéresse.
— Je sais, je sais, celle de ma filleule. Mais, véritablement, je ne vois pas de quelle utilité je puis…
— Vous ne le voyez pas ? Moi, je le vois très bien. Vous allez faire comprendre à ma fille (et je vous en saurai un gré infini) qu’une fiancée adroite gagne à ne point paraître trop… novice, du moment qu’elle l’est tout de bon.
Bergeron, stupéfait, s’exclama :
— Encore !…
— Encore… quoi ? interrogea la baronne.
